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趙鵬飛
如果你看到一個男人，在大街上邊走邊嚎啕大哭，請你一定要拉住他，給他一個擁抱。不是肝腸寸斷，不是傷到深處，男人斷不會這樣大放悲聲。
曾經有個內斂沉穩的朋友，打電話來，一語未完卻大放悲聲。他說他父親的診斷結果剛剛出來了，是肝癌。電話裡淚水澎湃，悲傷逆流成河，淹沒的，豈止是割捨和自責，還有永遠都望不到頭的遺憾。
曾經有個陌生男人，坐在我對面桌。一杯一杯吞下烈酒，仰起的脖子上青筋暴起。酒吧裡人如叢林，被敲打的金屬嗚嗚咽咽，混雜着高亢尖利的歌聲。他面前的杯子愈擺愈長，沒有要停下來的意思。呆呆地看了一會兒，我輕輕走過去，拍了拍他的肩膀，說：「其實，也沒什麼的。」
他似乎一下子崩潰了，伏倒在桌子上放聲大哭。我就這樣站在他身邊，再也沒有說一句話。
曾經有一個冬天，在旅途上生病了。獨自客走他鄉，又落着雨，一路泥濘。傍晚的時候，投宿在鎮上一間小客棧裡。卸下背包，倒在床鋪上正想着昏睡一場。年過花甲的老店主，這時候隔着窗戶說：「小伙子還沒有吃飯吧，起來，先去找點吃的。」
雖然頭重腳輕，但還是乖乖地爬起來，跟着老店主出了門。
雙手自然地背在後面的老店主，看我跟在身後，什麼也沒說，先拐到了街角的一間藥舖裡。昏黃暗淡的舖子裡，簡陋卻整潔。一個戴着木框眼鏡的瘦長中年男子，站在擺滿了各種藥物的櫃枱後面。
老店主回頭瞥了一眼正依靠在藥舖門框上的我，大聲跟藥舖裡的男子說：「這個娃娃看樣子是受涼感冒了，你給他包兩天的藥。」
貌似醫生的瘦長男子，摘下眼鏡遠遠地打量了我幾眼，鋪好已經裁成方塊的草紙，低頭拉開櫃枱的抽屜，拿出幾個大大小小的瓶子，分別倒出一些顏色不一的藥片，用草紙分開包了五六包。緊接着，他又從櫃子裡抽出一張更大些的草紙，把藥包歸攏在一起，一抬手，扯了一截懸在半空的麻繩，利索地捆成了一個大紙包。
劈里啪啦的一陣算盤聲響起，我默默地走到櫃枱，看了一下算盤，付了六塊四毛錢，拎起紙包，跟着老店主出了藥舖。
約莫又走了二三十米，老店主左拐進了一間小飯館，指着最裡面的一張枱子，示意我坐下來。然後大聲跟飯館的老闆娘說：「這孩子受涼了，你給他燒碗熱湯，再炒兩個清淡小菜。」老闆娘四十開外，一臉的福相，很爽利的對着後面的廚房，重複了一遍：「一碗熱薑湯，兩個清淡小炒。」
還沒有上菜，坐在光線暗淡、炊煙氤氳着的小飯館裡，忽然地，我就淚如雨下。
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